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A veces, a lo largo de este año, también me apetecía estar solo, dejar que las horas se amontonasen sobre mí y presionaran mi pecho contra el suelo. Es algo parecido a lo que me sucede ahora cuando leo algún poema en el que aparezco y en el que me dicen que no he significado nada, que soy una especie de lacra en la vida de alguien, etc. En esos días recordaba las palabras y los versos de otro poeta que ya ha transitado por el espacio de este autorretrato con monstruo (y espejo), Vicente Muñoz Álvarez, que entiende bien la vida y a los que habitan en ella con sus debilidades y sus virtudes, y solo quería escribir sobre eso: «frente al folio / en blanco / estarás solo // y con los restos / del naufragio / podrás hacer / lo que quieras».
Animales perdidos (Baile del Sol) es un poemario especialmente cercano para mí. Vicente Muñoz Álvarez siempre lo ha sido, pero además este poemario tiene ese algo que lo hace universal, esa experiencia por la que todos hemos pasado y nos lleva a sentirnos abrazados cuando alguien dice exactamente lo que pensamos y no puede decirlo mejor. En este libro conviven los poemas de carácter autobiográfico («No eran buenos tiempos // Me acababa de separar de mi mujer / y había tenido que dejar mi casa en el campo / y alquilar un apartamento / en el extrarradio de la gran ciudad. / Escribía fumaba bebía / y de vez en cuando lloraba / al contemplar asomado a la ventana / la desolación del paisaje») y aquellos que también lo son pero podrían denominarse como «metapoéticos», donde el autor describe las causas por las que escribe y qué supone la literatura en su vida, si es que esta no es la vida misma en gran medida («el aullido interminable / lo que duele por dentro / lo que nos bloquea / lo que nos angustia / lo que hay que expulsar / la náusea el horror / el tedio el miedo [...] el abandono la sinrazón / el estigma la herida / la penumbra el frío // el oficio / de la literatura).
Ignacio Escuín Borao, en Revista Voluntas.
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